L'automne apporte les températures les plus basses et des feuilles colorées, mais dans le monde de la poésie, l'automne représente des paysages mélancoliques et sombres, un passé irrécupérable et la mort, comme nous le voyons dans ces citations automnales de poètes espagnols et latino-américains.
- Au haut automne de la mer
plein de brouillard et de cavités,
la terre s'étire et respire,
les feuilles tombent tous les mois.
- Pablo Neruda, "Testament de l'automne"
- Le bleu d'automne
il n'a pas de légende
pour moi. Les psaumes
des feuilles mortes,
Je n'ai jamais entendu
que le vent prend.
Je ne connais pas les psaumes
des feuilles séchées,
mais le rêve vert
de la terre amère.
- Antonio Machado, "Automne" - L'automne approche avec très peu de bruit:
cigales ternes, quelques grillons,
défendre la redoute
d'un été têtu pour se perpétuer,
dont la queue somptueuse brille toujours à l'ouest.Il semblerait que rien ne se passe ici,
mais un silence soudain illumine le prodige:
il a passé
un ange
Cela s'appelait lumière ou feu ou vie.Et nous l'avons perdu pour toujours.
- Ángel González, "L'automne arrive" - Abandonné au ravissement languissant
qui allonge la mélancolie d'automne,
la dernière rose tremble c'est pourquoi
C'est plus beau le plus tard.
[… ]
Et dans une douce lenteur, heureuse
avec le calme profond que l'après-midi coule,
il passe la défoliation de la rose
par les mains silencieuses de la mort.
- Leopoldo Lugones, "Rosa de otoño"
- Cet été, délicat et solennel, était la vie.
C'était la vie l'été, et c'est maintenant
comme une tempête, tourmentant
les navires fantomatiques qui traversent la mémoire.
[… ]
La mer d'automne meurt
et il y a des enfants qui poignardent des statues
et les vagues traînent des candélabres, des sabres cassés.
Quelqu'un que je ne connais pas me poursuit en pleurant
-Mais je sais que l'été était la vie.
- Felipe Benítez Reyes, "Las sombras del verano"
- L'automne viendra avec des conques,
raisin de brouillard et montagnes groupées,
mais personne ne voudra regarder vos yeux
parce que tu es mort pour toujours.
- Federico García Lorca, "l'âme absente" - Voici la chute, avec sa voix cendrée,
rêves décourageants, recouvrant d'une litière de feuilles
les images brisées que le coeur connaît.
- Jon Juaristi, "Cambra de la tardor" - Mélancolie
Je me sens parfois triste
comme un vieil après-midi d'automne;
de saudades sans nom,
des douleurs mélancoliques si pleines ...
Ma pensée alors
erre à côté des tombeaux des morts
et autour des cyprès et des saules
que, découragés, ils s'inclinent ... Et je me souviens
des histoires tristes, sans poésie ... Histoires
Ils ont les cheveux presque blancs.
- Manuel Machado, "Mélancolie" - Avoir rencontré
un automne sur un train qui s'est vidé;
Le radieux, bien que cruel
promesse de désir.
La cicatrice de mélancolie
et la vieille affection avec laquelle nous comprenons
les motifs du loup.
[… ]
Les poèmes, qui sont des lettres anonymes
écrit d'où tu n'imagines pas
à la même fille qu'un automne
Je l'ai rencontré dans ce train qui était vide.
- Joan Margarit, "Les choses en commun" - Ne retournez pas les femmes avec qui
tu as changé les années de ta solitude
pour un moment fugace de tendresse.
La vie est si chaude en automne,
que dans les heures d'angoisse, vous ne pouvez pas
N'aime ni la femme que tu as déjà perdue.
- Joan Margarit, "l'âge rouge"
- Je me souviens de toi comme tu l'étais l'automne dernier.
Vous étiez le béret gris et le coeur calme.
À tes yeux, les flammes du crépuscule se sont battues.
Et les feuilles sont tombées dans l'eau de ton âme.
[… ]
Votre mémoire est légère, fumée, étang calme!
Au-delà de tes yeux, les crépuscules ont brûlé.
Des feuilles d'automne sèches tournaient dans ton âme.
- Pablo Neruda, "Poème 06" - S'il n'y a pas de connaissance dans les cendres
laissez-les tomber dans la beauté fragile
de ce rosier qui tremble à l'automne.
- Francisco Brines, "Adieu au pied d'un rosier" - (La belle dormeuse
qui secoue imperceptiblement la poitrine muette
se lever plus tard avec plus de vie;
comme au printemps les arbres du champ.)
Comment au printemps ...?
Ce n'est pas ce que je vois alors, trouble de la mort
mais le rêve de l'arbre, ce nu,
votre devant de litière,
et entre ainsi cristallin dans la nuit profonde
cela doit lui donner plus de vie.
[… ]
Les ailes brisées de la nuit tombent
sur ce vaste champ de cendres:
Ça sent la charogne humaine.
La lumière est devenue noire, la terre
c'est juste de la poussière, il y a un vent
très froid.
Si la vraie mort était cette forêt dorée
il n'y aurait que de la douleur
si un homme envisageait la chute.
Et j'ai pleuré la perte du monde
se sentir sur mes épaules et sur les branches
de la forêt durable,
le poids d'une seule obscurité.
- Francisco Brines, "Autumn English"
